1.出走
城市遠離我的故鄉(xiāng)。春天沒有布谷鳥，沒有老人傳唱神話，沒有幽靈。
背叛土地的人，麥子年邁的音訊遙遙無期。
深山的地下暗泉涌動，在晨間化為水汽，自草叢騰騰升起，變成夢的片語。
那是個古老的傳說：泥土掩埋了一座城池，掩埋了一個王國的榮耀與陰謀。月落烏啼時分，亡魂們吹響號角，列陣、吶喊。他們試圖喚醒活人早已沉睡的欲望，放棄莊稼、田野、親人和愛情，去遠方建造昔日輝煌的大城。
我出走在一個落雨黃昏。
山路被洗滌。前方和后路一片空蒙。
陌生的城市像我的身體一樣空空蕩蕩。沒有街道，沒有行人；那時我還年青，目光銳利，卻洞穿不過煙霧彌漫，黃沙滿天。日月星辰留守在我的故鄉(xiāng)，山川、平原或某個人的心房，在城里我是一只沒有影子的孤魂，方向感如此薄弱、輕微，在浮云之側。
車輛是活動的棺材，游弋在城市這巨大的墳墓里。它們穿過樓群，廣場，中央公園，不明原委地橫沖直撞，然后汽笛同時轟鳴，如同遙遠的召喚。
是一場突如其來的風暴，讓我邂逅了一棵樹的疼痛。它被撕裂的身影在風中發(fā)出聲聲脆響，生命的另一種哀號、抵抗，卻掙脫不了卑賤的宿命。
當它傾倒的瞬間，我看到你沉重的憂傷，籠罩在我出走的那個黃昏。從此雨一直下，再也沒消停。
2.回歸
多年之后，我開始在城市一隅寂靜中思念你。每逢夜闌人靜，想象你孱弱的身子，在新麥收割后的田地里播種玉米。
偌大的城市像你耕耘的莊稼地，我是地里的一粒種子，空有求生的抱負，卻無處生根、無處發(fā)芽。
我忘了當年出走的目的，意義空乏如洗。
有時我會夢見炊煙環(huán)繞的老房子，在路邊、或黃果樹下，總與你不期而遇。
像彼時的天空，蔚藍、清澈，你依然年少。青草一樣新嫩，綠樹一樣生長。
你不認得我了，看我像看一個流浪的路人——你不知道，那是靈魂出逃在失落王國的另一個你自己。
我還記得你，莊稼和土地養(yǎng)育的孩子。在煩囂攘攘的年月，依然沉靜，堅守，回報和感恩土地。
在夢中我有一個愿望：但愿你的世界，時間永遠不要走向那個落雨的黃昏，你永遠都是個孩子，兀自沉靜，堅守，生長。
……后來，夢被某種機器的聲音驚醒。清晨的城市，回歸了它自身的真實。
于是，有太多的人出門離開，在我看不見的地方不停奔跑，不知奔向何處。
我也在這樣的人群中。奔跑。盲目。
我試圖看見自己，尋找到自己，卻無疑在巨大的旋渦中越陷越深，離出發(fā)的地方越來越遠，遠到再也回不去了。于是我期待夢能開花，在夢中回歸故鄉(xiāng)，青草上掛滿露水，打濕我身上的風塵。黃昏，雨落時，和你在路上相遇。
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